Le secteur des entreprises, qui a soutenu sans réserve le gouvernement illégitime, illégal et inconstitutionnel d’Ariel Henry Tet Kale 3, ne devrait-il pas revoir sa stratégie pour être plus utile au pays en soutenant les normes légales, le respect de la Constitution et le rejet de la concurrence déloyale ?

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CAP-HAÏTIEN, Haïti – La majeure partie du nord d’Haïti a échappé à la violence et à l’anarchie qui ont englouti une grande partie de la capitale du pays, Port-au-Prince.

Mais depuis l’assassinat du président Jovenel Moïse en 2021, cette région a ressenti le lent effritement de l’État haïtien. Aujourd’hui, les bureaux du gouvernement sont pour la plupart fermés et les services publics, y compris l’électricité, sont inexistants. Les Haïtiens sont livrés à eux-mêmes.

Voici quelques-unes de leurs histoires.

Moncher Metina

Moncher Metina a passé ses 65 années de vie dans une zone rurale de Limonade, dans le nord d’Haïti.

Elle se souvient que lorsqu’elle était enfant, elle nageait dans les rivières aujourd’hui asséchées. Elle se souvient que c’était une terre fertile. En réalité, dit-elle, à l’époque, les habitants de Limonade ne pensaient même pas au gouvernement. Ils avaient toujours suffisamment de pluie, toujours suffisamment de nourriture. Cet endroit était rempli de rizières luxuriantes.

Mais depuis une dizaine d’années, le climat a changé et les pluies sont devenues imprévisibles.

« Nous avons manqué la récolte des pistaches, des haricots et de l’igname », dit-elle.

Quand elle était jeune, ils produisaient tout ce qu’ils mangeaient ici même. Mais aujourd’hui, dit-elle, ils doivent manger du riz importé. En Haïti, le riz est un aliment de base, et environ 80 % de sa production est désormais importée des États-Unis.

Metina secoue la tête. La seule chose dont ils ont besoin pour changer cela, c’est de quelques puits et de quelques pompes de la part du gouvernement, et cette terre pourrait redevenir luxuriante.

« Mais nous n’avons pas de gouvernement pour faire ce genre de choses », dit-elle. « Même s’il y avait une autorité locale, elle ne fait rien.

Elle montre les routes en terre, pleines de nids-de-poule, dont certaines parties ont été emportées par l’eau il y a longtemps. « Le gouvernement n’a rien fait », dit-elle. « Ils ne font rien pour nous.

Metina traverse un champ. Elle semble petite au milieu de cette immensité. C’est sa terre, mais y planter quoi que ce soit serait risqué.

Son voisin, Antoine Jean Bellami, dit qu’il vient de planter 1 000 bananiers plantains, mais qu’ils commencent tous à jaunir parce qu’il n’a pas encore plu.

« Quand les gens travaillent ici, ils se rendent compte que ça ne vaut rien », dit-il. « Face à ce découragement, les jeunes partent. Ils vont en République dominicaine pour se faire humilier ».
Le propre fils de Mme Metina est parti pour la République dominicaine voisine il y a environ un an, et c’est la dernière fois qu’elle a eu de ses nouvelles. C’est l’histoire de cette région. Le sourire de Metina s’efface. Elle baisse son regard. Elle baisse la voix.

« J’espère seulement qu’il est là », dit-elle. « J’aurais su s’il était mort. S’il était mort, je l’aurais senti. »